Olhava para ti e via o teu recorte vincado pela luz do crepúsculo, naquela varanda, naquele fim de tarde, naquelas férias. Depois de um dia de Verão intenso, com o barco a repousar na marina, depois de te contemplar, pousava o olhar no livro de Carlos Quiroga, que desfolhava, sentado na cadeira mais atrás, onde uma mesa que a ladeava servia de suporte a um copo de vinho que lentamente saboreava. Aquela passagem parecia adequada a este quadro: [...Estou a olhar para isto e a perguntar-me agora com que olhos de anjo caído e rebelde terá olhado para a mesma praia desolada aquele rapaz raro há mais de um século [...] Porque estou a olhar para isto e estou a querer ver-te. Porque te vejo apenas num esforço de imaginação. E o tempo passa e já não sei adivinhar-te bem...]. Teus cabelos negros, longos, faziam lembrar a perfeita manta que a noite estenderia no céu daqui a pouco. Perfeito o momento, perfeito o sentimento que me despertavas, nada mais desejava, tinha ao meu redor tudo o que queria neste momento...
